GRITO

Não posso já com ervas nem com árvores;

Prefiro os lisos, frios mármores

Onde nada está escrito.

Meu gosto da paisagem fez-se escuro;

Nenhures é o lugar que mais procuro

Como homem proscrito.

Eu bem sei: A verdura! A flor! Os frutos!

Mas não posso passar de olhos enxutos,

Meu campo verde aflito.

Porventura cegaram os meus olhos

Porque há nos silveirais flores aos molhos

– Tanta flor me tem dito.

Mas eu bem sei que movediços lodos

Que são o chão, as lágrimas de todos,

Meu coração contrito.

Eu não sei se amanhã será meu dia;

Recolho-me furtivo na poesia,

Incerto o chão que habito.

Ai de mim! Ai de mim, nuvem medonha!

Os homens conheci, bebi peçonha,

E é por isso que grito.

Afonso Duarte